Señora Varela

Señora Varela, la suya es la voz más clara que por aquí se ha oído en mucho tiempo. Su voz es un cristal o, más bien, el filo de un cristal quebrado. Corta, abre, desvela. ¿Por qué no hemos sabido antes de usted? ¿Por qué no nos informaron de su existencia en el instituto? Ahora ya hace años que está usted criando malvas. En algún cementerio de su Lima, hay que suponer. Envuelta en tierra que empapa la garúa o bajo nubes de espanto. Hay que suponer.

Señora Varela, me pregunto si los telediarios de este lado del mundo dieron en su día la noticia de su fallecimiento. Los tabloides, algunos de ellos, sí encontraron hueco en las necrológicas para el breve inventario de su obra y la amplia relación de los premios y dignidades que en vida se le otorgaron. Me imagino que a usted, que fue parca con las editoriales, esquiva con los medios de comunicación y desconfiada ante las cámaras, todo esto la habrá dejado indiferente. A usted y, se sobreentiende, al gran aire de las palabras.

Señora Varela, en sus versos hay piel, vísceras, vacas ciegas, trozos de cerdo, huesos roídos, perros, muchos perros. También hay insomnio, cal y vientres de piedra. Hay claridad, aunque sea perdida. Hay azul, aunque sea terco. Hay máscaras divinas y astros que llegan puntuales. Hay sangre y hay mujeres (o tal vez hombres) que orinan. Está el Pacífico y ese espejo muerto que es su costa.

Señora Varela, me he atrevido a molestarla para confesarle mi rendida admiración. Quiero agradecerle tanto hallazgo y, sobre todo, que en medio de ello haya sabido resistirse a las razones. A fin de cuentas, usted lo ha dicho, la verdad desaparece con la luz. Y pese a todo, los ojos / los engañados de siempre / no se cansan de tanta fábula.

patinadora

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